Sábios e ignorantes

Olhos e cabelos pretos, de um negro brilhante, penetrante, como se aquele ser arrastasse consigo a força do Mundo, num saber antigo, afinal tão simples, de que o trucidar da natureza crucifica o Homem num calvário certo.

Marcos viu seu pai, Chicão, morrer, ceifado na estrada por emboscada de autoria oficialmente anónima, mas que os ventos sussurram ter tido assinatura óbvia; fazendeiros "cheios" daquele índio franzino que, de dia para dia, se ia agigantando na defesa do povo Xucurú.

Os deserdados de uma terra que durante milénios confundiu em sombras únicas, aqueles homens, mulheres e meninos, de peles de veludo escuro e o verde do arvoredo. O mergulho mágico do beija-flor.

Pela morte de seu pai, Marcos recebeu, muito antes de tempo, ainda menino, o toucado de cacique dos Xucurús, esse povo do nordeste brasileiro, onde os colonos originais se bateram pelo madeirame de cedro e os actuais ainda insistem que Índio é animal selvagem.

Espécie apoucada, por insistir na conciliação de Homem e natureza, como se isso tivesse qualquer importância ou não fosse, a segunda, destinada a, pelo primeiro, ser domada.

"Os brancos pensam tudo opondo uma coisa à outra e separando estas de algum tipo de todo, de que são parte e lhes dá sentido" - analisa Marcos. "Por exemplo, entre os brancos diz-se "a minha casa" por oposição às de todos os outros de um mesmo bairro".

"Ou então se diz " cidade" e a imagem é a de alguma coisa que o Homem fez e separou dos rios, das matas e das cordilheiras. Os brancos separam tudo de tudo e dão enorme importância em saber o que é de quem".

"Os índios – contrapõe – pensam as mesmas coisas mas ao contrário. A casa só pode ser pensada junto com as outras, na aldeia. E as aldeias todas juntas são o lugar de um povo. E não se separam do Mundo à volta delas. A nossa existência individual é um círculo dentro de outros círculos".

"Os brancos parece que só se sentem vivendo no que possuem e, por isso, ser dono, é tão importante. Não é que eles sejam ambiciosos. Eles são muito inseguros e sofrem por isso. O Deus deles está muito longe nos céus que é o oposto da Terra. Alguns deles dizem que têm Deus dentro dos corações mas eu acho que eles, pelo menos a maioria, não acredita nisso, porque senão não seriam tão amedrontados, mesmo quando parecem ser tão poderosos".

"Para nós, Deus está por aí, pelos montes e em toda a parte à nossa volta.

A própria terra é a nossa mãe, viva, e, por isso, é fecunda e nos alimenta".

Marcos olha na parede da sala um "poster" representando seu pai, com as paramentas tradicionais de cabique (líder) Xucurú. Toucado de penas longas, multicolores, a cara, braços e peito pintados com sumos da natureza e os olhos negros embaciam-se por segundos na saudade.

Há exactamente 20 anos que viajo pelo mundo como jornalista. Não como visitante passageiro, na periferia de qualquer VIP ou cobertura de megaeventos, mas em permanência e empenho bastantes para me tentar acrescentar noutros olhares. Mas depois, ao regressar "a casa", o abraço é o oposto do esperável de um país que se contamina e contaminou no Mundo, através das navegações e do verter emigrante.

Em cada desembarque na Portela, a certeza soma-se, cada vez mais, que o nosso útero telúrico não pode ser um rectângulo de tacanhez cada vez mais paroquial. Onde o que é diferente é insano. "Desfasado das realidades".

Estou a ver um jornal televisivo. Não interessa de que estação, ou sequer de que país. Pouco diferem, na sua maioria dos casos, uns dos outros.

Alinhando uma versão noticiosa que reproduz e alimenta uma sociedade cada vez mais umbiguista, vazia e primária.

Deixando de lado, por escolha voluntária, o espaço de "dissonância", de divergência inteligente e corajosa da manada.

Não me trás os Marcos desse Mundo, essas janelas de esperança, para os filhos – os meus e os seus (a si que me lê) – que nos povoam os sonhos. Esse reordenamento do nosso estar no Mundo, na vida e na aldeia global.

E eu, num gesto cada vez mais frequente, desligo o botão do monitor, com uma sensação de enfado, de desperdício de oportunidade, de meios e de recursos.

Prefiro as notas de viagem, onde regresso, em espírito, ao cacique Xucurú; "Por isso, para o Índio, não é difícil, pensar que ele mora ao mesmo tempo, numa choupana, numa aldeia, em algum lugar alto do planalto, nos montes, nos rios. Na terra inteira, no Universo e nas estrelas".

Bendita "ignorância" de quem, afinal, tanto sabe.