Calças castanhas, amarrotadas, cobertores - até uma bola. Alguém dormirá naquele pequeno cubículo sob a grande janela de vidro. É uma "cave", varanda afundada. Adiante, outra janela, outra cave, mais cobertores, um chapéu de chuva. Está aberto, poisado, esconde um homem. Sentado? Não dá para ver. São os janelões do Pavilhão de Portugal. Não se visita o interior, nem o interior se deixa ver: está tudo tapado, podia estar entaipado. Cheira a urina. A presença dos sem-abrigo revela o abandono do edifício. Paradoxalmente, dá-lhe a única utilidade. Ou quase: ao fim-de-semana há o festival Panda.